miércoles, julio 16, 2008
Abandono total.
domingo, febrero 24, 2008
escritos en el bus/ expedicion geológica de Enero de 2008
encontrarnos como estamos
entre dos mundos
con el frío y el calor,
entrometiéndose en el plan;
déjalo ser en este paseo sonámbulo
las montañas exhiben sedimentos
doblados, quebrados por
el paso de centurias
afloramientos basálticos
conos de volcanes
rocas mudas, testigos de
procesos eternos
no nos miran no preguntan
y los viajamos con paso ingenuo
buscando huellas de su pasado marino
imaginando antiguos valles,
su planicie hoy montaña
sin saber por qué nos interesa tanto saber
qué hubo antes
sintiendo - puede ser justicia saber
en donde la agonía de la vida
Explota en los jóvenes volcanes de esta tierra.
miércoles, enero 02, 2008
Declaración
Estás y no estás- adonde te fuiste, que fue de ti
Digamos palabras vanas hablemos de cosas que no son
Adonde te fuiste con ese sol de atrás de la loma
Te apretaste en el pequeño espacio de esas sombras esas pequeñas sombras que se amontonan en el rincón de la pieza y te veo ahí
En el principio era que no estabas y un fino hilo de tí se enrrolló de forma camuflada
Hubo un momento en que no me di cuenta y ya me estabas atando un pie con un nudito ciego
Los nuditos de pueden cortar con una tijera y fue tan simple
El hilo camuflado se perdió ante los ojos y aguarda oculto en algún lugar que aun no encuentro
Tengo miedo de cómo se arrastra como un gusano en las noches haciendo ruido de cacerolas
Lo llamo con silbido de dientes y gestos pero se escapa y no le veo sus expresiones
Alguna vez lo vi planeando un ataque terrorista en mis zapatos pero no era para mí
El lunes me quedé encerrada sin agua y sin el cazador oculto
Sola
No queda otra que buscar la forma de escapar por el pequeño espacio entre la puerta y el piso
El hilo va a subir por aquí y me va a cortar la garganta
lunes, noviembre 19, 2007
Haikus de primavera
se escuchan los cantos
miles de ellos
son de pájaros libres
se sube a mi falda
una hormiga
de poto colorado
silencio- a mi lado
en esa roca
hay una lagartija
tras tu ropa liviana
hay un ombligo
semitapado
silencio- lagartija
en esa roca
está dormitando
respirar un momento
bajo la sombra
de un mundo caliente
una araña blanca
pequeñísima
quedó en mi cuaderno
me gustan los chercanes
son tan pequeños
y pueden cantar tanto
cuando hay primavera
hablar de amor
no es tan difícil
sábado, noviembre 10, 2007
El terror de las vacas sagradas
Entonces Gabriel García Marquez, que trataba de dormitar acostado entre las mantas blancas de su cama sintió un ligero cosquilleo de un bicho intruso en uno de los hoyos de la nariz. Y llamó a una de sus mujeres.
- Olga- le dijo- Otro idiota me está citando en una frase estúpida.
Y no pudo dormir de tanta pesadilla.
lunes, noviembre 05, 2007
En Talca, dormimos en un internado en el que sólo dormían mujeres.
Habían niñas pequeñas que se levantaron a las 6 de la mañana, y un par de chicas que se quedaron conversando sobre hombres hasta la madrugada. Había una pequeñita con cientos de trenzas en su cabeza que se paseaba orgullosa desfilando su bata rosada. Otra se peinaba cuidadosamente y adoptaba la postura sumisa y tímida de quien quiere, por elección, verse frágil. Sus movimientos eran titubeantes bajo el pijama de raso. También vi una mujer ya mayor que cuidaba el sueño de las niñas; y otra que cuidaba la puerta para poder cuidar el sueño de todos.
Habían profesoras que sonreían cómplices al momento de pillarlas en el baño, y chicas flacas y altas, demasiado niñas para ser tan altas, que caminaban como pidiendo disculpas mientras acercaban las almohadas.
Eran muchos ruidos, y muchas niñas.
Pero lo más importante era el olor.
Las decenas de chicas distribuidas en decenas de literas en una sola gran pieza significaban cientos de calcetines, quizás, varias poleras que recogían un día completo de juegos de niños, los saltos de locura, quizás un silencio quieto en un rincón. Varios grupos de chicas hacen olores de niñas, un olor pesado y agridulce, a sexos inmaculados, a piernas finas y de vellos suaves, a pies y axilas sudados con una sutil humedad. Era un olor que se relacionaba con el transcurso del día y sus ritmos, su herencia de madres y abuelas y también su sentencia de futuros inciertos.
Y en esa sala de internado de niñas, me metí a la cama y me dormí.
martes, octubre 16, 2007
Entre Neltume y Pirihueico
Hay lugares donde el arte no tiene cabida porque el hombre no tiene capacidad de poder aprehender y retratar la naturaleza. La belleza va más allá de lo que puedan hacer las técnicas o el poder de la riqueza.
Las obras de los hombres son rudas y toscas y están hechas para poder sobrevivir. A veces no hay distancia entre vivir para/ por/ en comer.
Acá ocurre el tiempo en forma suave y las generaciones se suceden casi sin varianzas. La naturaleza se debate, a veces gime y se rinde como una mujer y se deja arrasar.
Y también a veces ocurre que la tierra explota con una masa de calor y fuego y arrasa con hombres y bestias.
Los de acá lo explican como la furia vengadora de un dios.
domingo, julio 29, 2007
Elegía a Stella Díaz Varín
de tu frente amplia, tus carnes anchas;
blandas, tu piel desecha en blanduras
tu voz enronquecida por humos infinitos.
Veo tus ojos atrás de tus anteojos inmensos
orgasmear, defecar letras y palabras en tu alquimia
tejedora y creadora de ideas, lo
imposible de expresar lo inexpresable
de decir, lo terrible de decir
poesía.
Mujer, la poesía te está saliendo por los
poros, carcome tu vida, fue quemando
tu juventud y ahora va
chorreando eternidades- quémanos
y mátanos con tu alma de alquimista
mujer, muérenos mientras te estamos
viviendo.
jueves, julio 12, 2007
suavidad
Éramos sonrisas fugaces
en el fragor de los ocres días.
La palidez de tu piel anticipaba las lluvias.
El silencio infinito adelantaba tus manos.
Languidez del sueño perdida entre los zapatos
las sábanas estiradas y las mantas la cámara
de fotografías, la lana hilada y tejida
entrelazada en los puntos derecho y revés
el día gris colado por los vidrios de la ventana.
No teníamos mucho tiempo.
Y sin embargo, sonreíamos.
viernes, junio 29, 2007
escrito un día, por ahí
Algunas veces me voy volviendo santiaguina
El ritmo suave y el sonido zumbón del metro
y su vista monótona tras los vidrios
Las caras de pómulos largos y ojos tristes,
los pelos lacios, las dobleperas y los kilos
encastrados en pantalones ajustados
Algo no cuadra
Algunas veces veo apariciones maravillosas y terribles,
como dos piernas largas, eternas
A veces me enredo en risas cochinas y olor a alcohol,
ropa interior expuesta, horrores
Malos olores en el calor de los cuerpos
una brisa que llega con debilidad
Extraño el sur
Siento la necesidad de sur con intensidad que duele
Hoy lo comencé a extrañar, recuerdo detalles
Está en el aire que se mueve sin restricciones, en
Los árboles frágiles y las hierbas espinudas
Por donde corren los caballos, en el mate amargo
Que se comparte entre los hombres que lo toman
al calor de las estufas, la lluvia temperamental
En los bosques húmedos, el canto del chucao
Duele
El viaje ahora es una idea de pecado
Me quiero exorcizar
Quiero tomar un barco que se pueda mecer
Entre mareos borrachos Las literas estrechas
Quiero una comida de casino pero vista al mar
Quiero conversar con gente que tiene a su familia lejos
Sólo así podría besarte con la pasión que extrañas
Pues algo tiene el viento que se relaciona con mi corazón
Y las luces de las estrellas alimentan el brillo de mis ojos
No es fácil reconocer que tras esta corteza blanda
La piel tostada y el andar cansino hay algo más
Los libros me tienen atada a este cansancio
Cumplo con el deber de vigilar esta ventana
Porque a través de ella existe la esperanza
Detrás de las hojas hay algo más de los olores
Las vistas monótonas y la tristeza infinita
Los falsos perfumes los horarios el calor aplastante
Los prejuicios y las caras agrias los problemas de plata
La sensación de que nunca saldremos de aquí
La sensación de derrota recuerdos de errores
Las ganas de tener plata para comprar basura
Yo sé que lo entiendes
Lo que no sé es si tomaremos juntos las mochilas
Y podremos ser por fin polizontes del barco
Para poder así estar cerca del agua salada del mar
Y mientras mas pequeño sea el barco
Quizás una tonina se pueda acercar
O puede que si se achica aún más
Podríamos navegar junto a las ballenas
Tanto tanto que las podríamos tocar
La sóla idea es tan maravillosa
Podríamos criar algas en el camino
Que puedan comer los peces sin miedo
Quizás podríamos bajarnos un rato a marisquear
Así podríamos atravesar océanos
Hasta que una ola piadosa nos meta a su tumba
Y así no tendremos más cosas que añorar
Porque los fantasmas de los mares se transforman en agua
A no ser que naufraguemos en Chiloé
O en el triángulo de las Bermudas, pero cómo tanta mala suerte
Si morimos en el agua sería para descansar
Pero ahora estamos vivos y se supone que hay que aprovecharlo
Asi que vuelvo a insistir tomemos las mochilas
Con comida para vivir y una cámara para recordar
Fuerza en las piernas y brazos para no dejar de avanzar
Una mano tuya que alumbre el camino
Una mano mía que nos refresque con agüita
Las manos que quedan van juntas para no perdernos
Los próximos viajes serán tan a destinos tan lejanos
Que tendremos que llevar pasaje de vuelta
Para así no tener miedo a perder el hogar
Quiero decirte que tengo miedo de vivir muchas cosas
Porque no quiero irme tan lejos y así olvidar
Imagina que nuestro mundo sea un pequeño mundo
Que terminamos conociendo a gente rara y que ellos
Luego sean personas importantes que dirijan el mundo
-como ocurrió con esos que se fueron hace tanto tiempo atrás-
y así olvidemos el origen olvidemos el metro y el aire
aplastante y la fealdad de la ciudad mientras brindamos
sonrientes como en los avisos comerciales que venden
gente feliz y realizada, no eso no, no podemos llegar
a perder los recuerdos nosotros no somos tan felices
pero eso no hay que olvidarlo, aun no conocemos
lo que es un amanecer en el mar, tampoco hemos
conocido museos gigantes pero quizás hay algo que
nos falta, será conocer algo más de la ciudad
y sus dolores de la gente que vive como quien cumple
con una obligación mientras compran basuras con
las cuales puedan olvidar lo cruel que es la vida
y quizás nos falta reconocer más fealdad y horror
de esa que pulula por todos los barrios de Santiago
y ocurrirá entonces que conoceremos a los niños
que estudian para poder llegar a la universidad
y las madres que cocinan cazuelas y dan fruta en el postre
conversaremos con tipos buenos que se levantan
para trabajar y piensan en el partido del domingo
iremos a las ferias y oleremos olor a rica fruta
y quizás si compramos un par de kilos nos den yapa
gente que vive y que también sonríe cuando bajan
de la micro o del metro o del tren o del bus o del car
y llegan a sus casas y no se sienten solos
pero si hacemos eso no podremos viajar más
porque hay gente que no puede y nosotros si
es feo que el mercado sea el de la inequidad
cómo hacer para que todos nos fuésemos de viaje
y no quedemos endeudados en mil años más
cómo hacer para que tanto santiaguino pueda
además de respirar aire fresco dirigir el país
pensando en cómo le gustaría que fuese su hogar
y puede que alguien diga que digo leseras
o que mi canto sea de una vejentud irremediable
que me estoy poniendo consignas antiguas
que todo mi canto esté fuera de lugar
pero yo diría que al fin da como lo mismo
si todos asentimos igual nada cambiará
nosotros tomaremos la mochila y el mundo
seguirá avanzando más o menos igual
6 de enero de 2007
viernes, junio 08, 2007
Hay amigos que desaparecen
Hay amigos que desaparecen
Y una tonta chilla / estrellas
Luminosas con sonidos
Vintage humano de exhibición
Poleras rayadas y zapatillas anchas
Yo creo que no es cierto- me dijo
Mientras tocaba el viejo tocadiscos
De la Abuela.- No desaparecen
Las personas en las fiestas
Y bebía y fumaba dejando
Un olor asqueroso amplificado
Por los calores del verano.
Me habían dicho que callejeaba
Por la calle de los silbidos. Nada
Raro, pero no usaba falda
Ni tenía boca. No era extraño
Al final de la calle los mudos
Exhibían tableros de ajedrez
Y un loco disfrazado amenizaba
Los partidos. No nos sorprendía
En ese entonces la ciudad,
No conocíamos otra.
Sólo a veces volaban dardos.
Pero los amigos desaparecían en
Las pistas de baile
Y eso no era secreto pues nadie
Lo sabía
Ni siquiera los desaparecidos
Ningún fantasma se asomó a avisar.
Será que todos nosotros estábamos
Concertando la danza macabra
De los aquelarres.
Un dolor súbito impidió
Según delatando la infancia
Los amigos siguieron muriendo
En el eterno resplandor del hastío.
sábado, septiembre 02, 2006
nostalgias presentes
Hace diez años, eran casas de jardines abiertos rodeados de campos, praderas inmensas, y en las mañanas pasaban hombres pedaleando carritos y vendiendo leche recién sacada de la vaca. Y al otro lado de la ciudad, las casas seguían en llamas y cayéndose, casas de madera, mojadas por las lluvias.
En los 80 era un pueblo casi sin canales de televisión, con luces que iluminaban la noche después de todo un día viajando. Donde siempre había un olor a leña húmeda y los niños jugábamos a ganarnos en competencias de triciclos, mientras sonaban en la radio las tonadas de René Inostroza los fines de semana; y aun en las casas habían fogones para ahumar las longanizas.
En los 70 Francisco estudiaba los fundamentos del socialismo y se dejaba barba como el che mientras pensaba en cómo cambiar el mundo, sin imaginar en un futuro donde la desconfianza reinara como la hija del miedo.
Antes, Esteban enrielaba enormes trenes en una maestranza giratoria de centro redondo, y quizás pensaba en la Nenita que lo esperaba lejos en el norte.
Antes, mucho antes, Neftalí miraba la lluvia caer y caminaba hasta un local que tenía un caballo de madera al cual le tocaba la nariz. Y también pensaba en trenes mientras paseaba por las calles llenas de ferreterías.
Antes de todo eso, era una ocupación sangrienta de soldados chilenos defendiendo una frontera aún más sangrienta, pero por sobre todo trágica.
Pero siempre hubo algo igual en todo ese tiempo, ese algo inmutable: las noches llenas del humo de todas las estufas, el cielo estrellado detrás de las nubes húmedas; una luna en cuarto creciente. Las calles silenciosas y abiertas, una canción de partida y nostalgias de hechos que ya nunca pasaron.
martes, julio 18, 2006
Invocación a la luz de una estrella
Crédito Imagen: M.C. Escher (Estrellas, 1948)
Dime, estrellita del sur
¿Qué ocurre cuando llega a este cielo
Tu minúscula luz de luciérnaga inmóvil
Que hace tantos años enviaste?
¿Nos ves a través de tu luz pequeñita
Incluso de invisible en el resplandor de los días?
¿Ves aquellos hilos que conducen las aguas
O te fundes en siete colores con las gotitas matutinas?
Dime, luz viajera de millones de tiempos y distancias
¿Cómo se siente el fundirse en el color?
¿O será que es cierto que tu eres partícula
Y que cuando llegas de día evitas el sol?
Si llegaras de día y pudieses ver los colores terrestres
No te fugarías inocente en el universo infinito
Cuando llegas de noche te quedas atrapada
Intentas alumbrar un cielo oscuro y glotón
Ven y duerme conmigo, luz de estrellita austral
Que haré un nido para ti en un hueco de mi pecho
Te refugiaras y descansaras de tu largo viaje
Para que despertemos juntas bajo la luz de este sol
Te cubriré con mi pelo para que no quedes deslumbrada
Y asi puedas ver como estrella viejita la vida
Y te pierdas en el crisol de las gotitas matutinas
domingo, julio 16, 2006
Las cenizas de un día son un verbo ausente
Crédito imagen: Feredica Matta
Le feu est l'ombre (1991)
www.federicamatta.com
Las cenizas de un día son un verbo ausente
Que revolotean alrededor frágiles e ingrávidas
Pidiéndole disculpas al tedio abrasador de las hojas
Las hojas verdes que sobreviven respirándole al sol
Las cenizas del día no pueden conjugarse en tiempos
Están hechas de los olvidos sin saberse olvidados
De los detalles imperceptibles de las cosas materiales
De los milagros furtivos y esquivos del viento
(Y los cabellos caídos se barrerán invisibles como
Se secarán las huellas de tus húmedos pies
Se perderá en el aire tu olor de las mañanas
Y los cadáveres fundidos en abrazos terrestres)
En un claro amanecer se prenden los fuegos y las nubes
Explotan de luces quejumbrosas de plenitud
Se prenden los fuegos y en el cielo se trenzan
Los aires de una batalla perdida
Y nada en ellos indica o hace presagiar
Un aire a esperanzas y un aire a suspiros
Ingrávidos, como los pensamientos fugaces
Los fuegos se prenden indiferentes a sus causas
Ni las rocas mas duras escapan a su toque
En partículas las ondas horadan el tiempo
Como sutiles obreras destrozan las rosas
Como majestuosos dioses permiten los errores
Y al final van dejando en si las cenizas
Los fuegos perdidos de poesías nunca dichas
Se deslizan los milagros al despeñadero de la nada
No se pueden conjugar los verbos de cenizas.
jueves, julio 13, 2006
Haikus del dolor
Crédito foto: Raquel Echeñique
www.sieterayas.cl
1.
El sol alumbra
ni siquiera entibia
mis pocos vellos
2.
siento en mis brazos
cansancio en la sangre
se mueve lenta
3.
respiro pienso
mi pecho no se infla
no pienso nada
4.
abro la boca
intento expresarme
no puedo hablar
5.
no puedo salir
estoy encarcelada
sólo respiro
6.
si yo muriese
ya no molestaria
serían libres
7.
la lluvia cae
sería agradable
sin tener frio
bonus:
+ haikus de invierno
me gustan todos
los olores humedos
de los inviernos
martes, julio 11, 2006
Haikus de invierno
Credito imagen: Nato Cortés
http://www.flickr.com/photos/nato_tsukino
Algunas veces
Me despierto y digo
Que pena todo
Pero ocurre
Descubro en el cielo
Colores lindos
Un pajarito
Pasó volando aquí
Pasó cantando
La esperanza
Se pierde al último
Día de vida
No te dejare
Irte lejos del sueño
Si estas aquí
Hay una brisa
Cargada de invierno
Respirándonos
miércoles, julio 05, 2006
EXCLUSIVO: Entrevista al Divino Anticristo
Esta noche no contaré poemas deshilachados, sino que les contaré algo que me pasó hoy.
Al dar la vuelta a una esquina, volví a ver al Divino Anticristo. Alguien me había contado- creo que la Pame- que por las malas gentes que no les gusta verlo, una mala noche se lo llevaron de donde vivía y lo metieron en un sanatorio mental en el campo. Y como comprobé frente a mis narices, parece que lo soltaron. Y ahí estaba, con una bufanda rosada en vez de pañuelo en la cabeza y pantalón de buzo en vez de faldón, con un carrito de supermercado nuevo, pero básicamente era el mismo, y eso me alegró. Estaba vendiendo su última producción literaria: “Quienes me conocísimen?” fotocopias de sus escritos a $500.
- Es una versión de la gente que me conocísimen- me dijo cuando me acerqué a saludarlo.- de mi ex esposa y también de la Palmenia Pizarro, que es prima mía.
- ¿En serio? ¿Palmenia?
- Si, pues, Palmenia, la mejor cantante de boleros del mundo! Ellos cuentan sobre mí y por qué yo soy un enviado del Diosísimo.
- ¿y que le pasó? ¿Por qué ya no tiene falda?
- Porque me robaron todo, me quitaron la falda y el carro, y me fueron a encerrar a un sanatorio.
- ¿pero va a volver a ponerse la falda?
- Si, pero es que no tengo plata, me dejaron sin nada! Ahora, cuando haga menos frío-y rió con una risilla nerviosa- me pondré el pañuelo. Por ahora que no tengo falda, estoy de lesbiana- y volvió a reír igual.
- ¿y por que lo encerraron?
- Porque ellos dicen que yo soy un esquizofrénico, pero no soy un esquizofrénico, porque los esquizofrénicos son comunistas. Los esquizofrénicos se creen Dios, o sea que son todos iguales al diosísimo, lo que sería totalmente comunista, pero yo soy distinto, porque soy un genio, una divinidad que no es Diosísimo, sino que el Anticristo. O sea, lo más distinto a lo que puede ser un comunista. El Anticristo no está contra del Diosísimo, sino que es la otra versión del Cristo, que es Jesús. O sea, el Anticristo no cree en el Hijo, porque es como la otra parte. Es como en una empresa: el Gerente de la empresa, que en este caso es el Diosísimo, tiene un hijo, pero el hijo se fue a hacer sus cosas por su cuenta por su padre, pero tiene que tener un Secretario Ejecutivo que haga bien las cosas para El en la tierra. Entonces yo como el Anticristo soy el Secretario Ejecutivo del Diosísimo.
- ¿Pero cual es la diferencia con el Cristo?
- Que el se dedicó a la parte espiritual, a enseñar los valores, la moral, el respeto, esas cosas. Pero yo como Anticristo soy un enviado del Diosísimo para dedicarme a las cosas materiales. Como comer, vestirme…. Mi miseria en la que vivo es la manera de cómo me distingo del resto: vivo fuera del sistema, pero del sistema. Esa es mi forma de ser Anticristo.
- ¿y por qué es Divino?
- Porque estoy fuera de la normalidad del sistema, me elevo por fuera de el sistema, por eso soy una divinidad al vivir de la manera como vivo, porque el mismísimo Diosísimo me dicta lo que tengo que decir.
- Ahhhhhh…. – dije yo. La charla me tenia impresionada y sobre todo mi interlocutor. Hace tiempo que no hablaba con él y me conmovió su mirada, sus ojos café claro, los dientes carcomidos, el gesto febril y serio. Con mi ultimo “ahhhh” e pareció removerse. Yo ya tenía en mis manos su texto, una yapa “Retrato psicodélico de Simón Bolívar” y el vuelto. El se movió, y me dijo “ya, chao”. Nada más que hacer. Me fui.
OJO con el Anticristo:
Una página con una de las historias más completa que se tiene sobre él: http://www.casa-tomada.com/divino2.htm
miércoles, junio 28, 2006
Recuerdos del Paine y un de un dia de Febrero
Estábamos en Dickson
estábamos
estaba lloviendo
llueve sobre los bosques
de lengas
sobre la casita en medio
del pasto, en medio
de la península, entre
los brazos del río
llueve también sobre los caballos
de existencia lluviosa y húmeda
llueve sobre los caminantes perdidos
y si la lluvia cae sobre todos
tambien cae sobre mi
Ay horror de la lluvia
y la tristeza de no saber
Ay lluvia sobre esta casa
sobre los tejados escurre y cae
ay tristeza de no poder hacer
y no poder salir
martes, junio 27, 2006
Gaia enferma de la gente nos va a terminar matando
el limo que vuela en las narices, en los filamentos pilosos
de las narices, es ese el que nos hace estornudar?
No estará viajando por el cuerpo el capitan atom con misión de espía?
si la playa barre y barre
con todas las rocas, por qué sólo quedan arenas?
¿que sentirá la arena con el contacto de la piel joven?
Querrá copularla entre medio del viento y el agua?
los árboles grandes y verdes
de hojas que cubren el cielo
respirando CO2 y botando oxígeno
nosotros respirando O y botando CO2
viva la maravilla simbiótica creadora
vivan los humanos con su complejo de mantis religiosa
que se comen paulatinamente al verde pujante
tan dolorosamente lleno de vida y no vive más
ya no mas
nunca mas
Un colet
Un colet
-aquellos de esos con los que se amarran el pelo-
se me escapó al ponerme el primer chaleco del invierno.
Ahora se encuentra entre las camisetas y mi piel. En la
espalda. O quizás se quedó enredado en el pantalón
Pero aun no me doy cuenta.
Así como el colet perdido en mi espalda se fueron
quedando atrás mio elementos útiles
gotitas de lluvia que juguetearon en el espinazo
polvos perdidos entre las sábanas
aquel último beso que diste detrás de mi pelo
Se quedaron las mugres
Las miradas obsenas y envidiosas
Lejos y atrás de mi mirada
Atrás quedó el sendero al que no puedo volver
Ni siquiera con los recuerdos
Se quedaron atrás las personas
tristes sentadas sin moverse y sin voluntad
Atrás quedaron los cabellos que caían
al final de cada día en cada cepillada
La distancia contigo sale de mi espalda
como un hilo fino salido de aquel espacio
aquel fragmento de espina dorsal atrapada
entre los omóplatos, aquel espacio
que no puedo recorrer con mis manos
